Мне биться хочется об пол,
лишь только б заглушить поток,
тот нескончаемый поток,
поток дерьма
души моей.
Он
льется, льется без конца,
он
рвется, рвется из меня,
и
сил моих уж больше нет,
и
ною я, и вся стону,
и
об одном лишь я молю,
что
бы
заткнулся
он…
Бывают
дни, когда еще все хуже.
Боль
рвется из меня уже с утра.
Я
вся трясусь от страха, изнывая,
и
я молю его, чтоб он немного подождал,
чтоб
боль такую мне не причинял.
Одни
детей рожают,
другие
- боль, тоску, страданья, страх.
Они
- духовные их дети,
верней, аборт души.